Diagnóstico ofrecido

"Para aquel que abraza el pensamiento como ofrenda al mundo, interpretar a los otros es cumplir con su deber"

Mas allá de los datos de su evolución física, me referiré brevemente a lo profundo que lo anima. Es evidente que sigue sin encontrar el rumbo de su energía aunque a veces encuentre el rumbo de como pasar los días disfrutando en buena parte del hecho de vivir. Pero el caso es que se acerca una amenaza para usted, la de verse coaccionado a tomar una decisión, verse inmerso en una disyuntiva: abandonar para siempre todo fulgor de esperanza positiva y dejarse adormecer en las infortunadas ocupaciones de la lucha por la supervivivencia, o bien lanzar el último puntapié inicial al atrevimiento, al despliegue final de toda las reservas que le queden en las bodegas del alma, someterse a un postrer acto de rebeldía contra su indecisión, contra su adormilado conformismo fáctico que expone como una traición a la naturaleza el divorcio entre la enjundia de sus ideas y la flaqueza de espíritu de sus emprendimientos. Si algo es rescatable de su desempeño es la aceleración furibunda de sus comienzos, pero la grave falla que lo arruina todo es su compulsiva pasión por los retrocesos.

Desolaciones

Desolaciones e insolaciones de un país hecho a medida de su canallesco corazón.


Lo peor es la sangre que se derrama, sin generar el más mínimo dolor excepto el de los familiares cercanos. La anestesia de la muerte social es el peor indicador de que un fascismo se está gestando, el fascismo de la indiferencia. Matan a un chico a palos pero a nadie le importa porque no es humano, “es un flogger”. Matan a un hombre de 40 años para robarle pero tampoco le interesa a nadie porque no es humano, “es un ingeniero”. Matan a un señor de 42, pero es un intendente, entonces es un “crimen político”, ya está, el significante en todos los casos cierra el caso, no corresponde lamentarse entonces. Después los mismos necios de siempre que se tironean el uso político de la sangre y apestan con una confrontación maniquea, gastada y absurda; la prensa progre no repudia los asesinatos de ciudadanos indefensos a manos de delincuentes, se los prohíbe la ortodoxia religiosa de su propia miseria intelectual y moral. Hasta que no les toque a ellos no van a escarmentar, pero a lo mejor cuando los asalten podrán decir como Giordano “No me maten, soy Sandra Russo” Para ellos todos los lumpen asesinos “son morochitos pobres y perseguidos” aunque se los vea a muchos muy blancos, muy perseguidores y con unas enormes bolas que les cuelgan. De la derecha están agazapados para salir a pedir recetas omni represivas; varios Blumbergs te ofrecen meter más bala y más policía; te dicen que no importa que haya 100.000 delincuentes armados si hay 200.000 policías con armas más grandes. Unos, son pobres idiotas útiles cuya insensibilidad e inacción les abre el camino a los otros, sedientos de aprovechar la coyuntura para instalar la idea de que solo se sale del miedo con acciones discriminadoras y puramente represivas. Pero en algo coinciden los dos bandos: el delito no se toca porque el pirateo del asfalto, el choreo a mano armada y el tráfico gansteril de sustancias son actividades que representan el Ser Nacional, es el corte transversal que une al campo nacional y popular con la noble burguesía emprendedora. “Endurecer las penas” gritan unos, pensando en que el asalto le toque al de al lado. “Jamás” dicen los otros, el derecho a matar no se debe coartar. ¿De que “penas” hablamos en un país donde es posible coleccionar homicidios y excarcelaciones por unos pesos?

Las únicas penas son las de todas las madres de todos los dolores de la muerte.

Apaleados, abusados, violados y descerebrados por la droga basura riegan el imaginario social. Y por último sucede un conato judicial de liberación de un grupo de la peor calaña de torturadores y genocidas; según el código “tiro libre” argentino ( llamarlo “penal” es una exageración ) tener preso a un genocida sin sentencia más de dos años lo transforma en blanca palomita que debe volar, volar y volar. Pero entonces, ¿por qué no terminan los procesos? Porque no quieren, obviamente. Pese a todo, los rumores arrecian sobre el Operativo Destituyente II que la pluto-gauchocracia prepara para marzo o abril para ponerlo a Cleto de presidente. ¿Incluirá una nueva primavera de amnistías como la de Menem? Segundos afuera, segundo round. ¿Este habrá sido el globo de ensayo? ¿Para ver que pasa y otear las reacciones? Mientras tanto, últimamente la Kris se muestra débil, acosada por el comando Pingüino K-Patota M, presentando un impresentable proyecto de hacer feed-lots estatales; los símbolos se funden con la sustancia, pudrideros de mierda emanando su aroma bajo el cielo federal, violando las normas ambientales con alevosía.

Pasemos a algo menos trágico. Estamos condenados al éxito decía Duhalde, yo digo que estamos condenados. A secas. El tenis es un deporte blanco. Los españoles, victoriosos y eufóricos, hasta políticamente correctos, elijen a Albert Costa, campeón de Roland Garrós 2002, recientemente retirado, con el consenso de sus jugadores. Aquí ponen a un amigote empleado vitalicio de los carcamanes de la AAT, que encima nació en España y se llama Modesto Tito Vázquez, o Modestito Vázquez. Calificaría para Capitán del equipo de Veteranos Sub-60 con raquetas de madera.

Bloguito y Blogón

Hargentina presenta en sociedad a dos nuevos y simpáticos personajes

Angélica

Las obsesiones se lamentan a la libertad

Ya no eres nuestro amigo

No hay relación carnal que dure cien años.

El asesino financiero

No es la burbuja que revienta la figura más apropiada para representar la crisis.

Pareciera ser más eficaz pintarla como una serie de inmensas piñatas de cumpleaños repletas de estiércol, que tras mecer plácidas durante decenios en el firmamento financiero, hoy estallan día a día salpicando a todos con el suero de su inmundicia ideológica. Estafadores conocemos muchos, pero me temo que este señor resulte difícil de igualar; un verdadero asesino financiero serial cuya nómina de víctimas lo engrandece hasta la misma inmortalidad.

Tertulias textuales

Me encanta que celebre el fin de año la gente que organiza encuentros de lectura, aunque yo en particular no pueda ir casi nunca por falta de tiempo y exceso de distancia. Juntarse a leer, charlar, tomar, discutir, debatir y vomitar en torno a unas mesas más o menos encontradas. Darle cuerpo a los textos con el cuerpo; la caripela y la garganta; ensayar en ponerle esa entonación pseudo-teatrera a la lectura, hacer silencio y escuchar, advertir el momento oportuno de decir algo.

Arte y utilidad

Hubo momentos de la historia donde arte y utilidad estuvieron expresamente expuestos como nociones antagónicas y excluyentes. Un ejemplo es la concepción del arquitetco vienés Adolf Loos, uno de los pioneros del Movimiento Moderno en la arquitectura a principios del siglo XX, quién consideraba que ninguna cosa que fuera útil como la arquitectura podía ser arte o estar contaminada en su utilidad por algo inútil como el arte. Para comprender a este Adolf debemos recordar que su extrema postura era algo así como una reacción de hartazgo frente al neoclasicismo dominante que identificaba “arte” con un catálogo de formas preestablecidas que constituían el menú obligatorio a incluir en todo edificio. Cuando en 1910 presentó su casa Michaelerplatz con una fachada despojada de todo ornamento, se dice que las autoridades vienesas se negaban a aceptarla. Es que por entonces dentro del marco académico de la arquitectura se identificaba al arte con la adición de una serie de ornamentos oficialmente establecidos –como si fueran escogidos de una cartilla- a una estructura determinada. Para aquella concepción maquinal de la primera horneada del movimiento moderno del siglo XX -que Loos representaba-, en sus ansias de liberarse de estas fortísimas tradiciones académicas impuestas, el arte era aquella imposición hisitórica superflua que contaminaba de manera totalmente innecesaria a lo necesario y útil.

Ese es el peligro, cuando arte se identifica con “eso” que anda por ahí dominando la escena y haciéndose llamar por ese nombre. A menudo sólo se trata de artefactos, objetos, artilugios y mercaderías que alguna confabulación de poderes culturales ha entronizado en ese lugar.

Intelescritor

¿Es la escritura el soporte expresivo primario de la intelectualidad?

Colaciones I

Jean Francois Rebel fue uno de los ensayistas liberales franceses más interesantes de los años 70 y 80. Hábil polemista, poseía una pluma ágil e ingeniosa con una excelsa habilidad para enmascarar verdades y mentiras en función de hacerlas jugar a favor de su ideología conservadora. Recuerdo que en su libro “Ni Marx ni Jesús” tiraba una frase donde creo hallaba tal vez de casualidad una de las razones de la sensación de inmanencia que tiene el capitalismo en las democracias occidentales con la consiguiente toma de conciencia de la esterilidad de la política como gestora de cambios : “Todo lo realizable es juzgado como reaccionario y todo lo que es considerado como revolucionario es irrealizable”. Paradójicamente le proporcionaba a la izquierda un diágnostico preciso de su condena a la impotencia política. Muchos años después , entre los escritos de uno de los pensadores actuales que me resultan más amigable, el esloveno Slavoj Zizek, hallo algunas piezas que cierran el rompecabezas: dice Zizek en su artículo “La resistencia es rendición”:

“La lección en todo esto es que lo verdaderamente subversivo es no insistir en exigencias infinitas que sabemos que los que están en el poder no pueden satisfacer. Dado que ellos saben que nosotros lo sabemos, esa actitud de exigencia infinita no presenta ningún problema para los que detentan el poder: es maravilloso que con sus exigencias críticas nos recuerden la clase de mundo en la que a todos nos gustaría vivir. Lamentablemente, vivimos en el mundo real, en el que tenemos que arreglarnos con lo que es posible. Lo que hay que hacer, por el contrario, es bombardear a los que están en el poder con exigencias bien seleccionadas, precisas y finitas, que no puedan ser descartadas con la citada excusa.”

Lágrimas en la lluvia

El juego de los símbolos de la muerte y el poder en un aviso publicitario. Una disección semiótica del mismo en Nación Apache

Los últimos serán los primeros

Son días que ya están canalizados para que eliminen mediante ventilación forzada el aire vencido. No hay empacho de la conciencia subjetiva que aguante, el año a esta altura funciona con la borra, el remanente del fondo del tanque. El tiempo, tan macho siempre él, se vuelve hermafrodita, ni puto de mierda ni galán maduro, solo una luna que sale vulgar en las noches a mostrar sus pelos en el pecho; una oxidada joya que ya no puede tintinear en manos arrugadas por una caducidad incontenible. Todos estamos condenados a vivir en un campo de trabajos forzados, y en pleno reino de la aceleración de las partículas fatales donde la esperanza es lo primero que se pierde.