Turismo filosofal

"Ni el centímetro es el espacio ni el segundo es el tiempo, que si todo fuera tan exacto no existiría la mentira"

Hoy cualquiera chupa y vomita, o se arrima a un árbol desolado y orina para sentir en la punta de su instrumento lacónico la gloria estrecha de la libertad, esa fiebre urgente. Nos ronda la figura culposa del descendiente usurpador, del ilegítimo recuperado, del tonto que se niega a seguir su programa de rehabilitación. Queremos rasarcirnos en la pátina deslizante de un detalle íntimo, nos acosa la falta de protagonismo de nuestros ancestros. Los siglos del carbón molido en sudor parece lejanos pero no se han ido aún, respiran en lejanías crueles donde el metal no acaba nunca de ponerse lo suficientemente rojo.

Piel por un lado y huesos por el otro, la magna calamidad de desistir y no presentarse a la hora señalada a combatir contra la desinencia bravía del verbo cínico. Si fue pan y circo en los cielos romanos, será sumisión e ironía plástica entre las rejas del wi-fi.

La culpa del poder es la autora plenamente responsable del humanismo, como así el orgullo es su verdugo. Si para Heidegger el lenguaje era la casa del ser, nosotros somos nada más que los sobrevivientes mudos de la caza del ser.

"Quiero caminar debajo de la cúpula del vestido blanco de una novia de los años sesenta, ser el gnomo que husmea en hímenes intactos"